他 [作者有病/意识流/我都不知道写的是啥/cp是啥能吃吗/麻麻说题目越长越好/快中考了攒点人品？
从未有人向我讲述过他的的故事，我甚至至今未解他名字里的谜。
只是在老人们夏日午后半杯茶半颗香瓜的叹息和闲言碎语里，依稀有他背影模糊的轮廓。
仿佛关于他眉眼容貌的描写，都已泯灭在记忆里。
他曾沉醉的繁华早已落幕，曾折磨他的苦痛也早已被时光磨平——一切的一切，都如他那股躁动的温泉河水一样随时间干涸，成了故事，成了挥手间袖底的清风。
只剩下如今的温吞温存温和。
我站在他引以为傲的长街上，像那奔流的江水望去，分明是看不到的，我却一口咬定，他是在笑。
听画屏，山河蜿蜒，俗世凡书难为听。
惊谁醒，孤烟连天，泪眼化作满堂惊。
他也曾执笔记录，多年后翻看，惊叹于花红酒绿的十里洋场，原来也曾如此繁华过。
现在多少有些怀念，怀念当年少年郎的强势。心里却又雀跃着，逃出了那吃人的名利场和尸横遍野。
今年的桃花，开得比当年桃花巷，要艳。
说书人的口音，他并不熟悉，大约是异乡人。
说着的故事，主角是谁？
繁花锦簇，明明不是垂暮，却还是在浓浓的花香中和衣睡去。
烽火苦雨煮稻香，念霜降，哀鸣那故土倾覆。
身世浮沉且随江，剪残阳，谁轻叹孤舟野渡。
他说他从未离开过。千般苦万般无奈，到底是抵死的不舍。
他在这土地生了根，发了芽，连枝条都不肯伸向他方，更毋论花瓣与香了。
从来谈不上什么雄心壮志，要如何如何发展，如何如何改变。像他这样由侵略而意外兴起的年轻城市，举手投足里总有些生死有命的意味，
有时他披着灰色小袄，看着满街的洋人，心里难免苦涩，却无法可想，也久久不愿离去。
有些事，得之我幸，不得我命——他认了。
“三哥，我多想这街上走的都是中国人……小孩子光着脚从江岸边一路跑到街那头，身后跟着个气急败坏的大人，嚷着叫他穿鞋……”
没人回答他，沉默里是心照不宣的无能为力。
平清闲名，家国攸关，天命只许他这般生平。
半阙小令，渔家唱晚，梦里沾湿涓涓平生半。
那个给他带荣耀和耻辱的男人说，这条铁路向北，就是我的国度。你可以带上向日葵的种子和丁香的花枝，或许可以发芽。
“可是俄\罗\斯太冷了，先生。我这已经够冷的了，我不想去更冷的地方。”
他明白，这是斯拉夫人给他的最后一个选择的机会。
你会成为远东最强盛的城市。或者，日\本会杀了你。
那么……
小科什特，永别了。斯拉夫人低垂着眼帘，难得的疲惫和挫败——他要放弃的还有他一直渴望的不冻港大连。
那个弱小的城市，也长大了啊。那张倔强的让人想要撕开的漂亮面孔，是像谁更多些呢？
你会后悔的。小科什特，放弃了尼古拉·伊凡诺维奇·布拉金斯基的名字，放弃活下去的机会。
脚下是凹凸不平的面包石道路，马车的车轮开始转动，马蹄声渐渐远去。
他站在他引以为傲的长街上，像那奔流的江水望去。
“别开玩笑了，先生，那从来不是我的名字。”
我叫……王家滨。
那么，再见……永别了，莫斯科先生。
多年后，我站在他引以为傲的长街上，像那奔流的江水望去，分明是看不到的，我却一口咬定，他是在笑。
